ветру нужна путеводная звезда

---

Лада (Клуб Романтики: И поглотит нас морок)

---

Их боги давно мертвы, а деревню заволокло туманом, войти в который — значит умереть.
Вы знаете, я прошёл историю и сильно впечатлился той концовкой, в которой Лада принимает решение вывести свой народ из уютненькой (ну...) деревушки, окружённой туманом со всякой кровожадной нечистью, в страшную незнакомую реальность, где уже стоят небоскрёбы, изобрели интернет и вакцину от чумы. Это всё офигенно впишется в наш лор.

Я бы хотел видеть Ладу проснувшейся в молодой (18+) девчонке, которая однажды за завтраком вдруг вспомнила всё, и теперь, как в той притче про мудреца и бабочку, не понимает, какая она настоящая - нынешняя студентка колледжа (официантка в придорожном кафе / продавщица в круглосуточном / начинающий блогер... whatever) или та сомневающаяся во всём жрица, что проводила кровавые обряды в надежде оживить богов.

***
Зову играть бестолковые и безрезультатные (!) поиски истины. Чисто процесс ради процесса.

Нет, заявка не в пару, Ветер дважды в разводе, пожалейте...

Могу быть соседом по лестничной клетке или начальником (в Меланколик Парадайз как раз напряг с официантами...). Мой персонаж обладает оверкилльной абилкой знать всё про всех, но - какая незадача! - он жуткий скептик и сам не верит в свои способности, а потому скорее помешает, чем поможет. С удовольствием присоединюсь к сюжету с твина с телепатией и амнезией, который вот уже несколько лет тоже пытается разузнать хоть что-то про себя настоящего.

Люблю олдскульно переписываться во флуде или через ЛС на форуме. Не общаться вообще - тоже отличный вариант. Приходи ко мне, если не хочешь общения xDD А ещё - если любишь абсурд, дурацкие ситуации и детективные истории с сомнительным хэппи эндом.

Если хочешь поиграть Ладой, но не со мной, а со своим дружочком-пирожочком - не вопрос, тоже приходите, я молча вас почитаю, меня устроит :)

мой пост

Кажется, он опять сделал это - уснул в неудобном плетёном кресле на открытой террасе Стефанового пентхауса. Февральские ночи даже в Лос-Анджелесе стояли холодные, за собственную дурость можно запросто расплатиться внеочередным воспалением лёгких. "Оно тебе надо?" Конечно нет, но...

Под не очень-то ласковое братское:

— Ну какого хера, Люсьен? Я тебе что, комнату не выделил с кроватью? - Люсьен открыл один глаз, затем - второй.

Щурясь от утреннего солнца, уставился на Стефана, всё-таки отозвался:

- Бывает. Привычка, - каким-то хриплым, незнакомым голосом.

Стефан проворчал что-то неразборчивое, возвращаясь в дом. Люсьен кое-как поднялся на ноги, мельком увидел своё взлохмаченное отражение в оконном стекле, отвернулся.

***

Чашка горячего кофе и горячий душ привели в чувства - насколько это было нынче возможно. Стефан намекнул, что Люсьену пора бы побриться. Тот ответил короткое "ага", фокусируя взгляд на собственной (собственной ли?..) руке, что сжимала ручку большой белой чашки. Белой. Как облака.

- Тебе бы поторопиться, - продолжил брат.

- М?

- У тебя сегодня встреча с этой... как её? Джессикой Рид, кажется. Забыл?

Забыл. Или не расслышал, когда Стефан в прошлый раз об этом говорил. Такое тоже бывает и чем дальше, тем больше и чаще, отчего и пришлось в конечном счёте уйти с прошлой работы. Однако Уилбэнксы порядочное количество лет не общались, во всяком случае плотно, чтобы Стефан замечал такого рода изменения, а Люсьен предпочитал свои проблемы не обсуждать. Как-то это у них не принято, что ли? Жаловаться там на всякое. Да и что бы Стефан сказал? Херово, брат, попей витамины? Вот тебе номер моего врача? Пф.

***

Он так и не уточнил у Стефана, кто такая Джессика Рид и какова цель их встречи. Пока ехал на такси до клуба, загуглил имя, не особо рассчитывая на успех, но первая же страница поисковой системы высветила всевозможные социальные сети. Люсьен открыл instagram, с фотографий на него смотрела улыбчивая молодая девушка. "Дизайнер...", вычитал он. А потом в мыслях промелькнуло: "господи, она ещё и блогер?" Что это за работа вообще такая - блогер? Бесконечные селфи, "сторис", отметка своего местоположения, реклама всякой присылаемой по бартеру фигни, высокодуховные посты о какой-то ерунде под фотками в бикини. И ведь гребут деньги, делая целое полезное ничего. До чего ж несправедлив современный мир. Люсьен был так возмущён этим фактом, что аж на целых полторы минуты почувствовал себя нормально.

Как всякий уважающий себя клуб, Melancholic Paradise открывался в четыре часа вечера и выпроваживал своего последнего посетителя в районе двух часов утра. Приехавший к двенадцати, Люсьен перепугал уборщика, что намывал полы в главном зале, громко подпевая Кэти Перри у себя в наушниках.

- У меня тут встреча намечается, будьте потише, пожалуйста, - с холодной улыбкой попросил Люсьен и зашагал в теперь уже свой кабинет.

Стефан усадил Люсьена в кресло управляющего ровно две недели назад. За это время Люсьен успел как минимум тринадцать раз подумать о возвращении в Новый Орлеан и как минимум тринадцать же раз уговорить себя остаться и попробовать пожить этой новой жизнью - здесь, в большом городе в противоположной части страны, наполненном шумом, светом, цветом и, как уверял старший брат, всяческими развлечениями. Сегодня, как подозревал Люсьен, как минимум первая мысль заявится в четырнадцатый раз. Люсьен зашёл в кабинет, оглядел его внутреннее убранство - стол, стулья, какие-то плакаты на стенах, стеллаж с документами, - и почувствовал, как уже накатывает ощущение полной тщетности бытия. Вот появится сейчас эта некая Джессика Рид. Будет, видимо, предлагать как-то поменять вывеску, рекламу, ещё что. А зачем? И в частности - зачем это всё Люсьену? Мышиная возня, да и только. Как говорится, всё равно мы все умрём.

Он плюхнулся в кресло и стал ждать. Когда конкретно должна была состояться встреча с Джессикой Рид, Люсьен так же не потрудился уточнить.