А`суа Белый Лис, Его Величество Король, 1500+
Мой король и отец. Хотелось бы в другом порядке

Lee Pace

Такова природа зла. Со временем всё плохое выходит наружу.

РАСА: эльф
МАГИЯ: все, что дает магия эльфов, и даже больше
РОД ЗАНЯТИЙ: король Благого двора

ИСТОРИЯ ПЕРСОНАЖА:
Говорят, мой отец, Та`нсалир Владыка Корней, был последним из тех древних, кто ступал по этим землям, когда ещё не было ни людской речи, ни их вшивых городков, ни их поганых топоров. Корни знали его имя. Камни шептали о нём. Сами боги, должно быть, отворачивались, когда он проходил мимо — слишком живым был, чтобы кланяться их порядкам.
Говорят, я был желанным. Долгожданным. Моя мать, Аннаандунэ, не захотела рожать второго — или не смогла. Что, впрочем, одно и то же, если ты эльф. Для этого дела нужна не только кровь, но и желание. Настоящее. А у неё, видимо, хватило разума остановиться на одном.
Вот только одного, как оказалось, тоже было многовато.
Говорят, с меня сдували пыль, смотрели, как расту, как дышу. Как птица в хрустальной клетке, над которой каждый день спорили — выйдет из этого толк или опять промах. Десятки глаз. Сотни ушей. И у каждого, разумеется, своё мнение, кто я такой и кем стану.
Говорят, когда отец задумал отдать мне корону, я сопротивлялся. Ах, мол, боюсь ответственности, бедный принц, нежное дитя, не готов нести такой груз. Ну да, ну да. Мне и тогда хотелось ответить: "Скорее, мне просто хотелось, чтобы вы все подавились своей догадливостью."
Да, я сопротивлялся. Но не от страха. От гордости. Потому что трон берут, а не получают из рук в руки, как вазу.
Говорят, я лгал. Будто честолюбие давно точило мне кости, как капля выдалбливает камень. Тут даже спорить не стану. Всё верно. Только лгал я не вам, господа — себе. И вовсе не плохо у меня получалось.
Про меня ещё много чего говорят. Хотя теперь — тише, с оглядкой, в полголоса. Потому что у меня, знаете ли, память хорошая. И привычка не прощать. Тех, кто слишком громко говорит, лес потом долго не может выплюнуть.
Да, моя мать умерла, когда я был слишком юн, чтобы запомнить её голос. А вот отец — отец всегда был рядом. Остался. Отец — это та самая тень, которую я никогда не смог перешагнуть. И, между прочим, не стремился.
Говорят, брак мой с Амерасу из Дома Теней был по любви. И тут — редкий случай, когда всё правда. Хотя с любовью, как вы понимаете, у нас всё непросто. Она долго не могла родить. Но когда, наконец, смогла — выдала мне на руки сразу двух. Два куска будущего, два ожога.
И это было даже мило, наверное. Пока я не понял, что один из них силён, как молодой бык, но туповат. А второй — умён, язвителен, но мог бы поломать себе ногу, наступив неудачно на палую ветку. Вот бы их в одного склеить — был бы король из сказки. Но, увы, заклинатели Дома Теней такие чудеса не умеют.
А ещё эти двое, в своей детской глупости, решили поклясться в вечной верности, связать себя узами через кровь и рощу. Договорились: если один умрёт, второй за ним. Ну что ж. Прекрасный ход для наследников. Упростили мне задачу, так сказать.
Дома, разумеется, грызлись, как и всегда. Одни не хотели отдавать дочерей, другим казалось, что их оскорбили, третьи опять потеряли отряд отпрысков, которые решили поиграть в разведчиков и сгинуть где-то в людских краях. Люди… ах, люди. Чума, что ползёт с севера, косит всё живое и даже не замечает.
А кто сказал, что править — это легко? Никто. Даже отец.
А потом ушла Амерасу. Ушла по-тихому, по-женски, без драм. Решила, видите ли, поговорить с людьми сама. Договориться. Добрая душа. Мягкая. И мёртвая, разумеется. Уже много лет как.
Да, я впал в оцепенение. Да, закрылся. Да, сидел в покоях и не открывал двери. Пусть шепчут, будто я сошёл с ума, как дед. Пусть. Не впервой.
А когда вышел — первым делом отправился к Неблагому двору. Договариваться. Планировать. Потому что, знаете, иногда нужно потерять целую королеву, чтобы наконец понять: по старым правилам жить больше нельзя. Хотите вы этого или нет.
И вот, сидел я там, пил вино, скупо улыбался и терпеливо ждал. Пусть Дома ропщут, что я слишком мягок, слишком медлителен, слишком… не знаю, человеколюбив. Пусть. Сотня лет туда, сотня лет сюда — что нам с вами эти счёты?
Пепел. Всё станет пеплом. Рано или поздно.
А что касается людей… что ж. Их время пока не истекло. Пока.

ОТНОШЕНИЯ И ПЛАНЫ НА ИГРУ:
Король. Отец. Символ. Травма. Ты не "ключевой персонаж". Ты — персонаж, вокруг которого полыхает вся сраная карта. И я не ищу того, кто "хочет попробовать". Мне нужен тот, кто способен держать трон.
Что будет?
Ты — король Благого двора. Не трепетный папенька, не "сердце народа", а древнее чудовище, выверенное по зову леса, по памяти мха и крови.
Ты старше света, и тебе это не раз в лицо скажут.
— У тебя два сына, и оба проблемные:
• Старший — воин с сочувствием к смертным, возглавляющий сопротивление внутри.
• Младший — я. Складной, умный, преданный... ну, почти. И патологически зависимый от твоего одобрения. Прямой кандидат на отцеубийство — но с тонким чувством поэзии.
— У тебя мертвая жена, за которую ты до сих пор не простил мир.
— У тебя живой отец, слегка тронутый шаман-травник, и я с радостью подкину его тебе как флешбек-босса: на посмеяться, пореветь и послать друг друга к корням.
Как мы играем:
• Политика. Ты не просто король — ты решаешь, кого вырежут с корнями, а кого оставят жить.
• Драма. Архаика. Семья как война.
• Интриги и война с Неблагим двором.
• Флешбеки: от юности до той ночи, когда всё пошло не так.
• Сцены, где ты молчишь пять абзацев, а всем уже плохо.
Кто ты:
• Ты можешь быть вдовцом-однолюбом с бутылкой в руке,
• Или травоядным хищником, спящим с полрощи,
• Или молчащей статуей с взглядом, который обжигает шкуру.
Я не ставлю тебе рамок. Мне важна глубина. Хребет. Харизма. То, чтобы король не просил сцен — а делал их. А внешность Ли Пейса? Аллюзия прозрачна. Ты — древо. И топор в его корнях.
Если ты пишешь раз в месяц — проходи мимо. Нам нужно дышать одним гнилым воздухом. Часто. Глубоко. Без пощады. Пиши, если готов. Не "попробовать". Не "вписаться". А ударить по миру так, чтобы эхо летело до финала.